Должны же быть, какие - то стандарты -
хореи, ямбы и другая спесь,
но как вогнать мечты поэта в рамки,
где лишь глумится тупенькая спесь.
Где нет размаха и причины счастья,
где всё по рифмам, да по ритму миг,
а мне бы птицей в небо, белокрылой,
чтобы издать свободный, вещий крик.
В смирительных рубашках не умею
жить, мыслить, веселиться и любить.
Достойна я лишь казни от народа,
но только Богу суждено судить.
Сибирь
|
