Наливай за победу души,
за иронию звёздного неба
по бокалу малиновой лжи
подсолив нищетой корку хлеба.
За окном шум дождя,
как примета,
как счастливая эра любви,
но за черной чертой горизонта
не видно встающей зари.
А весенние капли по стеклам
бьют и бьют очищая синдром,
от того,
что однажды впитали
притащив все несчастия в дом.
Эх, железный бы занавес снова,
чтоб инверты сварились в соку,
своём собственном,
там,
за кордоном,
в гадком, пошлом
и лживом миру.
Сибирь
