Пишут все о любви, даже те, кто её не видел в глаза, не ощущал душой, но в иллюзиях дня плакал к вечеру над рекой, посылая возможно в ночь безграничное горе сознанья, а терпение было не прочь, просто так посидеть в ликованье.
Светит месяц иль даже луна, из созвездий рождается вечность... А за лесом поёт соловей, это значит во всём - бесконечность.
- Слышишь, как о любви говорит ветерок, что травинки ласкает, или звонкий ручей по весне берега счастием омывает.
Всё в природе с рожденья любви, и с причудливым, добрым рассветом.
В переливах из перламутра жизнь придёт в ожерелье ответов.
Сибирь
|