Наши дома, как тюрьмы,
наши жизни, как тлен
живём в ожидании пятниц
вогнав себя в вечный плен.
На лицах избитые маски,
на душах распятый Иисус,
а веры осталось не густо
в округе летает гнус.
Рыдают девицы в развратах,
питается падалью дичь,
убийцы не все в казематах
и трусость не знает границ.
Ну, пишущие о счастье,
о правде, и о любви
вдохните запах помойки
и гляньте - вокруг гробы.
Истлевшие души загнулись,
согнулась и ось времён
падаем в пропась беззвучно
не помня Святых Имён.
А теперь бас - гитара
и тяжёлый металл,
мы сами себя вкатали,
в асфальт,
восхвалив обман.
Сибирь
|