Сцепившись на подмостках своенравия
бухтела о любви стыдливо лень,
а экипаж военной обороны
завёл её невежество под тень.
Тыгдымский конь барьер не брал,
всё падал,
в расщелину воронки бытия,
и отгремев последним громом,
небо,
просило у пристыженных огня.
Поэты вырвались на баррикады света,
успев сказать священное: "Вперёд!"
другие зашипели,
наше дело,
похоронить последний
в земле взвод.
Так и живём:
Одни на амбразуры
кровавой грудью,
заслонив Порты,
другие,
засмущавшись, от микстуры,
ехидно ноют о своей любви.
Сибирь
|
Есть ли шанс обрести любовь?
Есть ли шанс стать счастливым на свете?
Пролетают далёко на всех скоростях
не услышанные ответы.
Есть ли шанс обрести гармонию с миром?
Есть ли шанс осознать вековую печаль?
Всё дано, но прискорбные факты заката,
закрывают счастливую даль.
Есть ли шанс стать подобным Богу?
Есть ли шанс улыбаться судьбе?
Но загнали себя люди в лоно вопросов,
и не видят разгадок нигде.
Расцветают вокруг ландыши, незабудки
радуя красотой взор, и сердца струну,
только снова вопросы встают, как запросы
и не видно на небе луну.
Сибирь
|
Окно открыла, запустила ветер.
Расскажи скиталец, видел что?
А ветер по комнате пролетел,
скинул вазу с цветами на пол
улыбнулся смущённой улыбкой,
а потом уселся за стол.
Чай не стал, попросил коньячку
и сказал: -
В этом мире всё странно,
люди ищут свою судьбу,
а она по дорогам бредёт -
безотрадно, постыло, не складно.
Плачет часто в лучах заката,
ночью стонет уже обессилев
и пытается вырваться к звёздам,
да мешает вера в людей.
Он к делам своим вещим вернулся,
я смотрела на звёзды в ночи,
а по небу летели усталые птицы
закрывая судьбу на ключи.
Сибирь
|
Есть цветочек -
роза преткновения,
есть закат,
в хрустальных росах - даль,
есть любовь,
как смыслы восхищения,
есть судьба
закутанная в шаль.
Есть мечты,
которым надо сбыться,
есть причал,
где любят,
верят,
ждут,
есть величие
и гордость,
без которых
душу на кострищах зла сожгут.
Всё о людях.
Ну, а мы все люди,
кто мешает нам жить в красоте?
Кто толкает нас на преступление?
И зачем мы злые - все, все, все?
Я не Я, так часто слышу, люди!
Кто же рвёт вас на кусочки тьмы,
растлевая слой природных Эго,
загоняет просто в кандалы.
Сибирь
|
|
